EL USO DEL TIEMPO

Epistemológicamente el tiempo es, observando incluso la esencia subjetiva del concepto, una conclusión más del hombre, dentro del constructo orgánico macro que le atañe

Epistemológicamente el tiempo es, observando incluso la esencia subjetiva del concepto, una conclusión más del hombre, dentro del constructo orgánico macro que le atañe

La secuela del vivir, del ser, nacer, o ver la luz del sol, es el acto de "concluir·; una especie de "nací, luego, veo", que tras un proceso de mayor complejidad existencial, en términos de tiempo vivido y conclusiones acopiadas, halla relación con el sempiterno "cogito ergo sum", del acervo filosófico cartesiano.

Los silogismos, las ecuaciones, los cabos atados, forman parte de aspectos configurativos nuestros, ya como atributos inmanentes, o como resultado de la propia experiencia ontológica, por medio de los cuales buscamos acomodo en el mundo, con la intuitiva o bien ponderada finalidad de obtener confort.

Manejamos como duro paradigma, la idea de que nos mueve, de forma primordial, la Necesidad; incluso, en algunas situaciones donde pareciera que abordamos el escenario de la inercia -no exenta de una decisión aunque sea exiguamente consciente-, en el fondo, lo que determina la secuencia de pasos hacia la acción sustantiva, es el querer sustraernos a un plano que determine el obvio contraste, entre el previo estado de movilidad y la quietud resultante.

Por lo que la tendencia es a no quedarnos inactivos, al confrontar alguna incomodidad que nos aqueje en un momento o situación particular, y/o evitarla a futuro.

De ahí surge, al igual que todas las cosas vinculadas a lo humano -desde lo humano-, la utilitaria semántica que encapsulamos en las seis letras que conforman "tiempo".

Antes de que necesitáramos el tiempo como estructura conceptual, el orden "tiempo" carecía de formulación semántica y orgánica, especialmente, que le diera sustento existencial. Vivíamos sin relojes, cronómetros y hasta sin compromisos formales en la incomodidad que se supone fraguaba de alguna manera, dicha complejidad sistémica.

De ahí que poco a poco, como suele darse en general el avance de los procesos que engloban en sus picos de vanguardia, un esquema funcional, paradigmático, como éste al que estamos haciendo una somera revisión, se fue logrando el establecimiento matemático de puntos significativos, en las escalas virtuales de movimiento de la materia, que se alargan, a medida que vivimos, para tener referencias que permitan la posibilidad de asirnos a patrones de gran exactitud, que coadyuven al mayor índice de eficiencia, requerido por los objetivos que solemos trazarnos.

Me interesa enfocar esta panorámica desprejuiciada respecto a la fenomenología del universo abstracto y como se va configurando dentro del campo de la logicidad del factor civil, porque aunque luce obvio, luego de que uno asume la tarea de despojarse de toda la indumentaria que nos coloca encima el convencionalismo vigente, y se forma una idea que recrea también una imagen difusa del cuerpo desnudo, resulta difícil pensar que es natural para el común, alcanzar masivamente la perspectiva del filósofo, intelectual u otro; sobre todo porque no se trata, para uno, de una realidad simple, fácil de digerir sin tener ese extra analítico del que no participa sino quien busca el tiempo requerido de ocio, para no quedarse sólo en la visión pragmática, utilitaria, constante y sonante "in order to just stay alive, in this 'terrible place to live' (1)", porque tiene que haber gente para eso, dadas las innegables demandas del entarimado social.

"But, i dont wanna die (2)" -concluye "The Mermelades" en su emblemático tema chatarra "Reflections of my life".

Nadie quiere morir; necesitamos no morirnos, y por eso generamos conclusiones continuamente que nos permitan un confort proactivo a propósito de curarnos en salud, por lo que nos valemos de la formulación que hemos hecho respecto al tiempo, a fin de usarlo bien; y por eso limpiamos los zapatos, lavamos la ropa, estudiamos, vamos al "gym", u otros.

Pero lo real cósmico, más allá de nuestras estrategias para ser felices, conceptualiza a nuestros ojos, en la abstracción, y desde ahí coordina independientemente de lo que planificamos a espaldas de aquello. ¿Acaso entenderlo será el trampolín que nos permitirá algún día andar por las calles con los zapatos limpios, y conseguir un empleo estable –“con tarjeta marcada”-*?

Como dijo el tercio aquel: "Amanecerá y veremos*"

1 y 2: Reflections of my life

*Ilán Chester

*Dicho popular venezolano

Pablo Marcial Fierro González / Mi padre.

La opción Costanei

La regia mesa de conferencias recibió tres hojas de un informe que Arcilonya lanzó sin brusquedad frente al presidente de “Poéticas generales”.

Cayeron suavemente en medio del aire frío, reflejándose por segundos en la madera, con una fidelidad casi perfecta.

Josenio Vedenta no estaba apoltronado en el sitio principal, con el retrato de su canoso padre hablándole de la magnificencia de aquel emporio, bajo la rúbrica de Villonatti, quien murió asfixiado en un Ferrari rojo, de su propiedad, de acuerdo a una argucia –si las más recientes evidencias inculpan definitivamente a Tredenci Milluna-, de un artista menor que envidiaba la magistralidad un tanto “naif” con la que Villonatti, muy lejos del hiperrealismo por cierto, lograba el volumen y la luz para los magnates de la oligarquía, hasta en los más diminutos detalles de una corbata Christian Dior.

Su amigo y empleado de confianza Juan Arcilonya, no quiso sentarse en ninguno de los 23 asientos equidistantes al aplique de lirios de la majestuosa mesa, imponente en un salón al menos treinta veces más grande que ella.

Prefirió además fijar sus grisáceos ojos en la tarea que ejercían dos piezas de mantenimiento, por el anverso y el reverso del extenso ventanal, del que intentaban obtener a diario con sus atriles y otros accesorios de limpieza, el más óptimo efecto de transparencia.

Una nítida panorámica de la metrópolis, reverberando entonces con pinceladas de oro y plata, bordeaba desde su discoidal disposición –a los ojos de Arcilonya-, el más vanguardista edificio que capital alguno pudiera haber pagado en los últimos años.

En él, dijo sin más: “Un voto en contra: Costanei”.

-¿Un nuevo engüeramiento, o es algo serio?

-Preocupante, más bien.

-Serio entonces; veamos.

Vedenta se acomodó en su mirada, igualmente grisácea, el único accesorio que desentonaba con la calculada ergonomía estética del asesor de imagen corporativa, y leyó sin vacilar el importante documento.

Arcilonya sonrío en medio de la inevitable tensión, al decir: “¿Te quedaste con los lentes de ‘Ivotrino’?”.

-Veo mucho mejor… de cerca… …Esto no va a terminar nunca –prosiguió luego de paladear varias veces el informe-; el coñoesumadre de Costanei… Nunca podré pagarle a la licenciada, eeh… ¿Cómo es que es?... Acevedo… que me lo recomendara… Guilardez se arrecha, marico, pero esta vaina hay que pagarlo; escucha: “La poética condenavidas propone una sola vía: ‘Suicídate’; el más reciente trabajo de Lupín Jardineri sólo puede considerarse un elogio a la altivez, que me reafirma lo inútil de ser buen escritor y carecer de valores capaces de evitar la autoflagelación, al estilo de los monjes medievales retratados por Humberto Eco en “El nombre de la rosa”.

-Te voy a decir una vaina, de pana; coño, Juvencio, fuera de toda su paja mística y sus referencias religiosas, estoy de acuerdo con Laura Lamarte: “Toda autoridad proviene de Dios”, y Jardineri es Jardineri.

-Jeje; Laurita… El Rey Saúl era un pastor de ovejas (ya que hablamos bíblicamente), y Dios lo puso en lo más alto, hasta que cayó en desgracia por no entender un coño de lo que estaba pasando, y cuál debía ser su rol… El día en que Laura Lamarte, o cualquiera de los que votaron a favor, escriban en un papel exactamente cada palabra que a mí me hubiera gustado decir, como lo hace este Costanei, el espíritu de Jardineri continuará sembrando el caos que quiera sembrar (su “anarquismo urgente”, como lo bautizó); pero mientras “Poéticas generales” tenga a este humilde servidor como custodio de la heredad intelectual, filosófica, que me encomendó ese –señaló el retrato-, que te adoptó a ti, a Dianita y a tus dos hijos para que fueran lo mismo que nosotros, los Vedenta Gudesprao de sangre… ese día yo mismo saco este gran carajo a patadas de mi edificio; porque la verdad es que tener que volver a revisar todo el bendito plan Jardineri, el Lemustri, el Parrichelli, el Gallardo, el Belisardi; da un dolor de bolas que ni te cuento; y todo aquello es rial perdido… y te digo otra vaina; no sé cómo puedes seguir apoyando a Laura Lamarte después de haber leído esto, y el otro fajo de documentos que anexó Costanei.

-Soy fiel al viejo, déjate de vainas: “No quiero que me caigas a embuste; quiero tu corazón”. Hizo al iniciar la frase, con los dedos índice y pulgar un círculo a una cuarta de su entrecejo y lo bajó formando un arco, hasta colocarlo y deshacerlo en una secuencia lineal, a quizás tres, del nudo de la corbata, justo en los estertores de la “s” de cierre.

Vedenta y todo su autocontrol lo miraron seriamente a los ojos. Luego bajó la cabeza y se mantuvo un rato sosteniendo el escrito en la mano extendida sobre la mesa; cavilando sin dudas alrededor de lo que pudieran ser sus próximas decisiones.

Se levantó y caminó hacia el ventanal, dejando a Arcilonya a la expectativa.

-Mira, cabeza e’loro –dijo con gesto grave al obrero que limpiaba por dentro- …¿qué tanto trapo le pasas a ese vidrio; tú no tienes oficio?

-Coño, marico ¿quién te entiende?

………….

Gerónimo Guilardez colgó el teléfono y trasladó a la antesala de su oficina un comentario que elaboró para Gilna Trinei:

-¿Sabes las bolas de Josenio? Mandó a parar todos los proyectos de “Poéticas generales”…

-Noooooo.

-Dizque por “recomendación de Costanei” –hizo las comillas con las manos, mientras empinaba la cabeza como mirando a Costanei en las alturas.

Gilna Trinei, asombrada, se echó a reír llevándose las manos a la boca.

-Bueno, irá a sacar real no sé de dónde; esta vaina está quebrada –dijo el Gerente administrativo.

Pareció querer agregar algo, manteniendo el estado de perplejidad, y finalmente, tras un lapso de unos diez segundos en los que concluyó que sobraban las palabras, regresó al cubículo.

Gilna Trinei, también en shock, lo siguió con la mirada hasta que la puerta se cerró detrás de él, como relataría un rato más tarde –utilizando parte de algún viejo bolero-, a la recepcionista principal.

-“la puerta se cerró detrás de ti, y nunca más volviste a aparecer, dejaste abandonada la ilusión laralaralalá laláaaaa…”.

Andrea Solís tenía poco tiempo en la empresa; no emitía más palabras que las de sus ojos negros y brillantes, abriéndose mucho o poniéndose pequeñitos al sonreír. Vedenta se refería a ella como “minianuncio”, al considerar que nunca ninguna persona había reunido en sí misma con tanta rigurosidad los requisitos exigidos por aquel diagrama de cuarenta palabras; entre otras cosas “-Bachiller -Bilingüe -Buena presencia -Proactiva –Trato agradable –Excelente pronunciación"…

Le gustaba ser discreta mientras no conociera a fondo los intersticios del entorno en que se encontrara inmersa; por eso ordenó muy bien el escritorio poco antes de las cinco, y a ésta hora abandonó las oficinas sin darle relevancia alguna a las confidencias de Trinei; entró al ascensor y bajó cinco pisos junto a otras compañeras.

Un vigilante se acercó a otro que tampoco le quitaba la vista cuando ya fuera del edificio, tomó una larga acera por donde se perdería caminando, entre todo el movimiento citadino del atardecer. “Lo mejor de trabajar en ‘Poéticas’, Casilete”. “Yo he visto mujeres buenas, mi llave, pero aquí abusan”.

-Me aprendí una poesía hace mucho tiempo “Una calle se hizo ancha, muy ancha, para verla pasar”.

El aire recogió la voz y se dijo aún con el aroma de Andrea pasando aquella calle para que la viera: “Andrés Castillo Vásquez”. También iba en el azabache marino de aquel cabello largo; en las formas sugerentes, en la tez acanelada; en el ensueño juvenil de una sonrisa fácil, blanca en los dientes; en cada paso ágil, firme.

Buscaba la inmediatez del acontecer faltante hasta tender su cuerpo en el mar.

Para hundirse desnuda, entregada al reverso de la noción de ser; sin miedos, sin ataduras, sin proyectos ni planes, sin opciones, sin pugnas; en ella libertad, ella luz, ella palabra, verso, y sólo verdad; sin noción de futuro; ella; y nada más.

  

CREEPING

No fue a eso a la plaza; caminar hacia los bancos cercanos a Bolívar y recibir, apenas entrando, la sonrisa de aquella bonita chica: Yenisex.

A preguntarse si sería prostituta o alguna vendedora de café apartada unos instantes de su puesto, y que dejó a otra persona encargada del negocio para el posible “brake”, el referido relax.

Algunas personas de las tantas que transitan diariamente por el boulevard, recorren largos trechos y entonces se sientan unos minutos para finalmente alcanzar la parada donde tomarán el transporte que las lleve de vuelta a donde viven o a cualquier parte que quieran ir.

No fue a darse cuenta de lo poco común de aquel gesto dirigido a él, aun cuando estaba recién bañado y con ropa limpia; y había recorrido fresco la distancia de unas quince cuadras desde el lugar en el que decidió darle un paseo al aburrimiento.

Una inquieta brisa le había acompañado, haciéndole sentir que el pelo se le movía con suavidad; ya no con la aspereza de meses atrás, cuando no había tomado la decisión de cambiar de ambiente; alguna propiedad del mar cercano, de la proximidad de horizontes azules, surcados por pelícanos; con botes de pesca y oleajes recurrentes, típicos del juego con resacas, arena y reflejos fugaces, bajo la acción de los burbujeantes torbellinos que se extienden, se contorsionan y abalanzan como objeto de las miradas circundantes, o en la propia soledad del hábitat que les es propio, de sol a sol.

No fue a devolverle la sonrisa y a seguir al banco de al lado para sentarse a verle el perfil, y hacerse preguntas como por ejemplo quién sería el tipo con ella; el que fumaba el cigarrillo; de camisa clara; quizá blanca, con líneas azules casi imperceptibles. Tenía un pie montado en el asiento y el torso doblado hacia ella como para hablarle de cerquita, susurrándole cosas; tal vez sí, tal vez no; pudiera ser que sólo estuviese mirándola, o perdido en un pensamiento que nada tuviese que ver con ella.

Apenas comenzaba la noche y ya sólo iba quedando en los alrededores los grupos de personas que forman tertulias en cada puesto de café, tequeños y empanadas; los taxistas y mototaxistas; algunos indigentes y transformistas; y los policías merodeando a pie, en motos o autos patrulla.

Pero del gentío del día, comprando en las tiendas, o a los bachaqueros; haciendo gestiones de cualquier índole, o simplemente buscando sitios donde comer, ya se notaba la merma, y era mucho menor el cotidiano aturdimiento de los colectores vociferando las particulares rutas de cada buseta: Intercomunal, alterna, Tronconal, Puente Real, el crucero…

Estaba ahí por cualquier otra razón; pero no dejó de observar que al fondo, por encima de las bien torneadas piernas de Yenisex, cruzando la calle, estaba como a menudo, el joven guitarrista que intenta con su modelo acústico ritmos electrónicos, al mismo tiempo que exhibe frente a sí, sobre una pequeña mesa, cuatro o cinco jabones de baño para la venta, y que luego, pasadas las ocho o nueve, toma la bicicleta recostada a la pared de la casa fuerte, y se va; al igual que lo hacen las chicas ofreciendo jalea de mango y mazamorra de maya; los vendedores de jojoto, golfeados y bombas rellenas; próximos al tiempo en que se van despejando las aceras; quedándose sin fruteros o papeloneros; sin bolsas de aliño o tamarindo; sin chupetas ni suspiros; sin raspaeros ni bandejas de buñuelos; sin harinita de maíz cariaco ni naiboa; nada más se mantiene lo que nutre los hábitos de los transeúntes nocturnos: el cigarrito, el café; los cuentos de mujeres que viven en mundos donde aquel que observa y analiza no buscó sumergirse.

Porque ignoraba aquel ojo vivo aún, pero bordeado de salpicaduras rojas en la blanca esclerótica, abrillantado por la fábula del creeping; el delirio nostálgico del zeppeling que activaba ahí, en no sé cuál región de sus sonoras evocaciones, las ganas de no parar de reír; de abrir las piernas y montarlas en el apoyabrazos, donde quiera que estuviese sentada con su atuendo enterizo de short y pecho descotado, y se fuesen acercando en el ritual acostumbrado, las y los compinches de cualquier cosa que rescate un beta para bajarse con el costo de la piquiña que siempre invitó urgida a tiempo y a destiempo.

“Hacía lo que fuese, tú sabes, para consentir mi atadura; mimarla como a lo que más quiero en este mundo: la madre que me parió; la pure; el amor de mi vida”.

Detallaba la vida sumergida en su piel; que no era flaca ni gorda; que no parecía llevar sangre debajo de la maciza epidermis, sino jugo de guayaba, espesito; que tenía el pelo y los ojos negros, brillantes, y en estos, cierta oblicuidad de india adolescente; sus telas eran candelosas y breves; con una sensualidad a lo marabino, a la que sólo le faltaba cantar el cocotero.

“Me muero por reunirme con mis panas; brindarles whisky, comida y miniteca; sin entrar en campo con nadie; los coñazos me los doy con Analis, cuando cripiamos; nos cagamos de la risa, nos batuqueamos contra el piso, y alguna sale con la boca rota. Yackson no; ese lo que no para es de hablar; ‘Epa, Yackson, ¿qué hay?’ ‘Que más, esperando a ver que chica me la va a dar; de la rumba pa’ gimnasio; lo demás bórralo; puro corte y vacile’”.

“Petare es mucha geografía, pero cuando un cuento se prende, se riega como pólvora, y la loca Lolyber me quería era rayar; por eso entré en campo con ella, pero como tenía la forma de echarle paja a mi vieja, tuvimos que pirar… Todo por el cripping, que te escoñeta el bolsillo y los principios; porque eso de tener voluntad para darte con tus panas hasta para el juego al revés no tiene precio… Antes de venirme le di un beso tierno a Melisa… me dijo que yo y que la estaba utilizando, pero esa jeva es burda de bien”.

¿Para qué sirve hoy la plaza? Se pregunta si la circunstancia te lleva por el carril escogido por ella para que tu estadía resulte una permanencia incierta, observando a una chica que se levanta del banco, toma el bolso de ropa que aguardaba a su lado, y opta por marcharse sin que él pudiera satisfacer la necesidad de saber “¿dónde carajo queda el terminal de pasajeros de esta mierda?”

¿Tiene sentido quedarse viéndola mientras se aleja, y detallar algún aspecto de aquella contextura, atendiendo en tus adentros al interés de hacer reflexiones críticas asociadas a cualquier rasgo de los hombros y las nalgas?

¿Tendrá alguna importancia que la espesura negra de la distancia la reduzca a nada en una esquina lejana y que aún vibre en su mente –la de aquel que observa y analiza-, el nombre que minutos atrás habían revelado sus pintarrajeados labios, “Yenisex”?

Lo que hará es irse. Recogerá las veladuras penumbrosas que describió el tiempo en esas escasas horas, y caminará de vuelta entre las sencillas casas que suelen escoltar sus andares cuando se hace incierto cada paso.

Cuando acude al punto más alto en el rumbo que acopia en él todo cansancio, toda pesadumbre o agobio. Se encierra a pensar un rato para saber que goza de compañía; y por último tiende su cuerpo sobre la plataforma esponjosa que administra su lapso de inconciencia; si saber en definitiva, más allá de lo evidente, si hay algún trasfondo en esto de ver pasar los días, uno tras otro, a la expectativa de sucesos inesperados; hitos que incentiven la noción de que comprimidos en las aceras, los pasos y las sombras, su distraído ser tiene el chance de comprender la risa que le toca, el definitivo día de la simpatía sin desniveles, esperando trazos de moderada euforia, en el blanco papel de un memorial postrero, pacífico y fresco; con olvidos y el imprescindible “bórralo” para un camino sin grietas.

PUERTA A OTROS MUNDOS

Pablo J. Fierro C.

Mis pinturas más recientes definen un plano contenido en un rectángulo-soporte al que atraviesa en vertical una grieta irregular, como especie de concreto resquebrajado de donde emergen en medio de la espesa oscuridad soterrada, elementos pétreos abundantes; abigarrados corpúsculos cuya capacidad refractaria colorida y lumínica ofrece duda acerca del carácter inerte de dicho conjunto.

Pero esa visión detenida en la rigidez de los materiales utilizados, es precisamente eso, una imagen sin pasados ni futuros que sólo cobra aliento en un ámbito ajeno a ella, gracias nada más al vínculo perceptivo que se logra en el instante en que un observador describe el trazo de mirada capaz de elaborar la respectiva lectura.

La periferia de la obra, el rectángulo-soporte, ha sido visto, desde al menos mi personal revisión, como una frontera hermética que encierra concéntricamente lo que supone mi razón la obra de arte.

En concreto, para efectos de lo que constituyen al ser “materia” los implementos manipulados con fines creativos, no hay más allá después del rectángulo-soporte; pero al establecerse la conexión que incluye, eventualmente, el factor exógeno encarnado en quien mira –ya no despojado de lo sensorial-emotivo, sino otorgando por el contrario al frio criterio matemático un complemento desestabilizador del mismo, por el que la razón alucina debido a la forma en que el artista ha dispuesto los elementos y colores, la obra, no dentro de sí misma, sino a partir del flujo que impacta el orden perceptivo, inicia una secuencia sustentada probablemente en lo ilusorio, que ilustra al campo gnóstico aludido, y le acompaña en una fantasía imaginativa, durante un proceso lúdico de asociaciones deductivas, en el que cada mirada, seguramente, recreará según sea el grado de concentración e incluso los paradigmas íntimos de apreciación visual, los desvíos extra realidad y/o ilusorios a los que se le permita acceder, por efecto de lo que mencionaremos como fenomenología casualística o azar.

Algo vibra fuera de la obra, por causa de ella misma, forjando escenarios que se superponen, se funden entre sí, se detienen, desaparecen, se reducen o agigantan sin que hablemos estrictamente de una propuesta cinética según la escolástica de Soto o Cruz Díez; hablamos de un cristal intervenido por micropartículas habitando un surco que no escapa a la exagerada óptica de un lente de aumento.

Los penetrables, las líneas entrecruzadas de Soto, estremecen al ojo, de acuerdo a integraciones geométricas efectistas; mi trabajo conmueve en lo sugerente-conceptual centrado en la evocación orgánica y sin intenciones efectistas de índole compositiva premeditada, fundada en lo geométrico per se, como pudiera caracterizarse el “color aditivo” en Cruz Diez.

Es como la fotografía de un ejército de avispas a punto de ser perturbadas por una mano que se acerca a tocarlas; representa una imagen fija, pero la tensión que denota semejante compendio documental, obliga al observador a dejarse arrastrar como quien cae a un precipicio, dada la continuidad deductiva del intelecto, hacia niveles imaginativos, en el que las avispas se precipitan hacia la mano, y se desata el ajetreo lógico de una realidad, ya no fotográfica, sino enmarcada en la onda de lo visual-vital.

Es donde entendemos que las cuatro fronteras del rectángulo, no ofrecen como pensábamos inicialmente el básico recorte que confina el trabajo a un paraje cercado, sin adyacencias inmanentes al trabajo mismo, por el que pudiera someterse la observación, a una esclavizada percepción, de penosa permanencia endógena.

Pero los circuitos aleatorios del ser, consciente o inconsciente, cincela cualquier muro que abrigue desde toda perspectiva opresora, la necesidad de aglutinar en la reducida dimensión de lo real, lo que como obra de arte, más allá del pigmento, el polímero, la fibra sintética u otros, la infinita condición libertaria de nuestra configuración ontológica para crear ramificaciones, extremidades, planicies, universos, desbordando al taxativo constructo, esta vez en un big bang ilimitado que sobreabunda por encima de la auténtica periferia o entorno material, sin trazo de mirada sensitivo, emocional, lógico, y matemático; sin puerta a otros mundos, a una cosmogonía hecha, ya no por el artista original, sino por el artista de la percepción; aquel que ve, que analiza, que alucina con la idea recibida como abrevadero eventual a persistir en la memoria hasta que la lenta e inexorable marcha de los años, la sumerja en un sector del pasado del que nada pueda ser capaz de rescatarla.

DiarioDECIR N° 7

Tanta caliente arena

Dios mostró a Moisés la tierra prometida (por la que el pueblo hebreo se atrevió a dejar la esclavitud a la que lo tenía sometido Faraón), y luego de andar cuarenta años en esa tarea, estuvo parado en la cúspide de una montaña, y de la voz del propio Dios, quien le mostraba entonces el lejano paraje que habían conquistado, luego de muchos prodigios, entendió que él no entraría a esa tierra.

Cuando pienso ahora en la frase “tierra que mana leche y miel”, me enfrento a la revelación de que esto no significaba algo así como “soplar y hacer botellas”.

Venezuela, por ejemplo, pudiéramos denominarla como una “tierra que mana petróleo de sus entrañas”, pero para que esa riqueza cierta con la que Dios nos bendijo pueda constituir un factor que realmente impulse, en bolivariano, “la mayor suma de felicidad posible”, hace falta sin ningún atisbo de dudas, organizar la ciudad, como observaron los antiguos griegos; necesitamos “Polis” –Política-, ungiéndonos con elevada probidad, a fin de que los manejos inmanentes a dicho valioso recurso pueda constituir para cualquier nativo de estos lares, lo que estimularía en las palabras de Moisés, atizando el entusiasmo de aquel rebaño, las ganas de arribar al escenario donde sería recompensada tanta caliente arena.

“34:1 Subió Moisés de los campos de Moab al monte Nebo, a la cumbre del Pisga, que está enfrente de Jericó; y le mostró Jehová toda la tierra de Galaad hasta Dan, 

34:2 todo Neftalí, y la tierra de Efraín y de Manasés, toda la tierra de Judá hasta el mar occidental; 
34:3 el Neguev, y la llanura, la vega de Jericó, ciudad de las palmeras, hasta Zoar. 
34:4 Y le dijo Jehová: Esta es la tierra de que juré a Abraham, a Isaac y a Jacob, diciendo: A tu descendencia la daré. Te he permitido verla con tus ojos, mas no pasarás allá”.

DiarioDecir

Entramos al mundo del diarismo digital con el primer ejemplar de DiarioDecir; le invitamos a leerlo día a día...

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Reyes aquí y ahora

Había una cuña de seguros, con Gilberto Correa, célebre animador de Venevisión, que decía esto: “Es mejor tener un seguro y no necesitarlo, que necesitarlo y no tenerlo”. Para lo que quiero transmitir al mundo, por vía de este texto, SEGURO es igual (=) a FE; así que haciendo equivalencia: Es mejor tener FE en Jesucristo y no necesitarla, que necesitarla y no tenerla.

Tengo la certeza, de que la fe en Jesucristo no es garantía de que a uno no le pase nada malo en este mundo, pero sí te traslada a un lugar santo, te hace parte del pueblo de Dios, e hijo de aquel, en la misma Gloria que su hijo unigénito, el Mesías de la cruz; y esto no es poca cosa; ser co-partícipe de la misma heredad de Jesucristo, aquí y ahora, determina nuestra paz en este mismo instante e igualmente para siempre.

Porque en este momento Jesucristo está en Gloria, siendo Rey de reyes y Señor de señores, en un trono eterno desde el cual juzga a vivos y muertos, con poder infinito.

Podemos preguntarnos de qué nos sirve abandonarnos a la fe en alguien que no garantiza nuestra integridad en este tránsito mundano del cual no podemos abstraernos, y la respuesta es esta: Ser pueblo de Dios, por causa de Jesucristo, de quien por fe heredamos Gloria, implica abordar un área de cobertura que nos da sentido de pertenencia respecto a quien nos preparó un paraíso al que debemos llegar configurados de manera específica. La fe nos ubica en dicha cobertura, pero nuestros conocimientos frente a ese espacio sagrado que está en nuestra forma de enfrentar el aquí y ahora –o lugar de reposo de Dios-, nos otorga diversos rangos, para que quien comienza en nosotros la obra de Salvación y Redención definitiva, como almas, o seres espirituales, y cada vez más alejados de las apetencias de la carne, pueda utilizarnos según la voluntad de su perfecto tiempo.

El mayor distintivo del pueblo de Dios –las personas de fe en Jesucristo-, no es la alegría estrictamente; pero sí es en general, un espíritu no atribulado, o mejor, en paz; es dicha manifestación consecuencia de la seguridad que tenemos en que Dios nos considera hijos de él; y que por concepto de esa relación, aun cuando podamos pagar “justos por pecadores” en cualquier eventualidad, y por tal, vivir aflicciones, nada que ocurra quedará jamás fuera de la Justicia divina, y a su debido tiempo, impactará esplendorosamente, para demostrar que su paternidad no es un débil asunto imaginado como placebo de consolación.

Pero si has entregado tu vida a Jesucristo para que interceda por ti, delante del Padre, y jamás te deslizas fuera de la fe que te hace igual al Mesías, obrando en mal, especialmente, tu lugar de reposo tiene un Poder inconmensurable en el que, ya apóstol ya discípulo, ya príncipe, ya profeta, u otro, lo que te queda es la seguridad de ir caminando al lado del Rey máximo, hacia la vida definitiva, abundante, sin aflicción alguna. 

MELQUISEDEC

Ofrezco una noción acerca de lo que entiendo por “Sumo Sacerdote”.

Se requiere ante todo penetrar el entorno ideológico que propone un “pueblo de Dios”, y al mismo tiempo, diversidad de rebaños pastoreados al encuentro del reposo de Dios.

Aquí y ahora, Jesús de Nazaret reina por encima de “todo principado y potestad y potencia y señorío, y sobre todo nombre que se nombra, no sólo en este mundo, sino también en el venidero”; al ser, después del tiempo de Melquisedec, Sumo sacerdote para todo tiempo humano posible. El pueblo de Dios reposa en el instante, en apostolado, y en calidad de discípulo, en Jesús, “Sumo Sacerdote, del mismo orden de Melquisedec”, para habitar la mansión dorada, la morada excelsa de la Gracia de Dios, que se pudiera traducir como: fe, paz y señorío, en Cristo, por él y en él.

 Melquisedec es, a diferencia de Aarón, Sumo Sacerdote de un orden de corte espiritual, y no carnal, afirmado en rituales con sacrificios donde la sangre de animales, rociada sobre los fieles, ejercía purificación de pecados. Alegoría que representó Jesús, escarnecido sin ficción, en el monte Sion de una cruz; juntando a sus pies toda condenación, a fin de arrebatarla “como ladrón en la noche”; purificando, salvando, redimiendo.

Melquisedec da marco, tutelado por Dios mismo, a la orden sacerdotal definitiva que hoy congrega al pueblo de Dios, aquí y ahora, para disfrute del reposo de quien permanece en la fe en Jesucristo, y para coadyuvar a la edificación de la estructura de conocimiento del devoto, por medio de la Palabra, otorgando sabiduría, y robusteciendo, al paso de tal empresa, la magnificencia del sacerdocio inmarcesible del habitante sin casa de cedro, sino bajo cortinas de sencillez, de humildad.

La tarea es reconocer en qué lugar estamos -al momento en que nos aborda el poderoso manto de protección que viene de lo alto, con Gloria y autoridad, para restituir al creyente lo que la avidez del devorador holló maléficamente-, para estar claros acerca de la actitud que nos corresponde administrar en ese lugar Santo: ¿Apóstoles, Discípulos? No son Adán y Eva, con una hoja de parra en sus respectivos núcleos genitales, el mejor ejemplo, de quienes pueden sentirse por comprensión de sus propios procesos, Sumos Sacerdotes, del mismo orden de Melquisedec, conduciendo al rebaño, ya libre de extravío, a la Libertad crística, destacada, con su particular idiosincrasia, a posiciones de Honra y Reposo, en la Sagrada arena de la fe; imprescindible carnet de permanencia, que además delinea caminos, exhorta, fortalece…

Nunca jamás habrá, fuera de Jesús resucitado, y quienes con él recogemos la mies, como Sumo Sacerdote, ningún Rector, ningún delta, ningún sustituto de autoridad alguna anclada en Cristo Jesús –sea Papa, Pastor, Cura, Monja, u otros-, a quien se le permita usurpar –o pretender hacerlo-, el liderazgo del humilde carpintero de Belén, como última Palabra, como tapa del frasco capaz de devolvernos, en el instante, el merecido Reposo, el descanso a la ardua jornada de ascensión discipular, a la que fuimos llamados, y dimos, oyendo, pero sin ver, nuestro rotundo sí.

El discurso del método Stanislavski

Nunca habíamos tratado en un escrito el asunto de los métodos actorales, hasta hoy que amanezco pensando en Descartes; y quiero permitirme esta actitud diríamos “personalista”, para honrar el espíritu dominante en mi espontáneo fluir vital a una hora en que sólo el silencio absoluto, y el teclear que ejecuto intentando sigilo, parecen estar despiertos a las tres y treinta y seis de la mañana, de acuerdo a lo señalado por las breves letras blancas sobre una franja negra, hacia la esquina inferior derecha de una computadora prestada, visto desde la subjetiva plataforma en la que me sostengo, descalzo y sin camisa.

Dormí bien, pero no muchas horas, y la nueva vigilia, me interrumpió la recomposición de unos anteojos, o reloj oníricos, cuyos accesorios –tornillitos, acoples, y otros-, eran demasiado abundantes para un solo aparataje según sea el sugerido; pero asocié casi de inmediato, ya sentado al borde de la acolchada extensión donde dormí, aquel acopio de piezas, desperdigadas a no mucha distancia de mí, en el piso, con un libro que leí hace unos cuantos años, sin llegar a entender en un contexto amplio, la exactitud de su propuesta; y es precisamente “El discurso del método”, de René Descartes, célebre filósofo europeo, racionalista, del que en Wikipedia, Rincón del vago, u otros, se puede conseguir mayor documentación.

Porque para el pertinaz intelectual del “cogito ergo sum” o “pienso luego existo”, la necesidad de encontrarle una forma seria, objetiva, funcional al problema filosófico, debía comenzar por despojarse de prejuicios de cara a la complejidad observada, bajo la convicción de que sólo así habría un soporte estable para acercarse o llegar definitivamente a conclusiones respetables.

Pero el eslabón mental mío, que recorrió tanto pasado para llegar al Siglo XVII, y encontrarme con Cartesius, es un extracto puntilloso, certero, que me quedó de aquellos tiempos en que comenzó a interesarme aquel sustantivo que definía desde determinadas perspectivas la actividad de personas como Juan Nuño, Liscano, Sartre, u otros asiduos columnistas, o reseñados en las páginas del Diario El Nacional, a las que me acostumbré a revisar desde temprana edad (Filosofía), y que habla de los ejercicios preliminares que de acuerdo a la metáfora cartesiana, deben emplearse como método elemental a la hora de construir un edificio; con mayor relevancia, reunir los materiales pertinentes.

La filosofía suele mencionarse, conceptualizada, como “amor al conocimiento”; y lo racionalista en Descartes, y creo que en cualquier persona, tiene una afinidad directa con el hecho de vivir de certezas, para lo cual es necesario dudar de todo, hasta que las premisas circundantes aporten el marco correspondiente, al esclarecimiento que nos hallamos propuesto contemplar. Es una metodología escéptica, emparentada también con aquella “mayéutica” de Platón, que supongo constituirá al mismo tiempo cierto formulario de códigos imprescindibles en la actividad periodística, y los entornos detectivescos, como los que abundan en la televisión norteamericana, donde los jóvenes investigadores llegan a conclusiones acerca de asuntos gravísimos, con la misma celeridad con la que una imprenta estampa cinco mil veces un logotipo en un formato tamaño carta.

Hablamos de pasos coherentes para pisar firme en cualquier empresa que nos propongamos, como en el caso del actor responsable, quien requiere para obtener las metas de ocasión, sistemizar todo cuanto esté relacionado con los personajes o proyectos teatrales, cinematográficos, etcétera, frente a sí, de forma que alcance niveles lo más lejos posible de la mediocridad.

Acaso la semántica del comprimido “método”, realizó el traslado correspondiente, de la madeja onírica, empatucada con filosofía, espíritu confesional matutino, u otros, con el sonoro nombre del ruso (Konstantín) Stanislavski, que aquí me tiene, intentando llevar el discurso por los derroteros que me propuse al sentarme a escribir, y juntando sin premeditación, el cargamento de ladrillos, cemento, vigas, y todo lo requerido, para lo que creo es en definitiva el edificio crítico que quiero estructurar, en contra de cualquier manual de actuación que se intente localizar en las adyacencias de lo que considero, sin ser un exégeta profundo de aspectos actorales, lo único real, como método, que pueda serle útil por ejemplo a Marisa Román, Tania Sarabia o Morgan Freeman, al momento de adelantar la puesta en escena de cualquier caracterización histriónica que tengan por delante: el método Stanislavski, y aquello acartonado, lato, que se supone anterior y contra lo que la vanguardia stalinslavskiana habría insurgido.

Se desgranan al menos once métodos de actuación como alternativas a los principales referidos por mí en el párrafo anterior (Grotowski, Artaud, Chekhov, Strasber, Meisner, Adler…), y a decir verdad, no los he estudiado con afán erudito; contrario a lo que sugiere la línea cartesiana, estoy levantando este edificio sobre un fundamento, que me temo pueda ser convertido en escombros hasta por un leve coletazo de huracán, no obstante, creo que no deja de ser válido dejarme llevar por esta especie de instinto analítico, del que me fío por haber visto a lo largo de mi vida no pocas películas, algunas obras de teatro y muchas series y documentales televisados, aparte de quizás diez o quince libros que abordan los desvelos de Chaplin, los hermanos Lumiere, y María Conchita Alonso, entre otr@s).

Si se me dice que la vanguardia, con Artaud, se interna en el mundo chamánico, mágico, ritualista, espiritualista, de las culturas nativas de Bali, por ejemplo, en Indonesia, para “imitar” de acuerdo a una metodología para dirigir actores, dicha cultura, aun en un plano trascendente de inspiración, hasta sagrada, no puedo dejar de pensar en un resultado que no vaya únicamente de la mano del hacer documentalista; en torno a los aportes de carácter psicológico, por ejemplo, de “hijos” de Stanislavski, desde el punto de vista profesional, a la manera de Chekhov, u otros, me inclino obligatoriamente hacia la idea de lo que alguien llamó en un contexto distinto “variaciones sobre el mismo tema”; es decir, la configuración metodológica de Konstantine, se opuso exitosamente y con una implementación práctica determinante, al stablishment arcaico de Charlton Heston, Kirk Douglas, o Burt Lancaster, en sus pininos estelares con puestas en escenas al estilo de “Los diez mandamientos”, para no irme más atrás, a épocas en escala de grises donde mi memoria debe hacer un esfuerzo mayor.

Stanislavski dota a las historias del fabuloso mundo de la narración visual imaginada, a la ficción de las tablas, del cine, o la TV, e incluso a la informalidad actoral de calle, de un soporte metodológico que sirve especialmente al espectador, para realmente recibir un discurso visual que pueda traducir como el producto de una formalidad coherente, lógica, y que se amolde sin espacio para desconciertos, a lo que la sensatez espera, según los linderos en los que lo racional, gusta engancharse; así es sobre todo desde aquí donde yo lo miro.

Todo, claro, me suena, reconozco, a mirada inquisitorial, a encajonamiento, atadura, pero afortunadamente no se trata sino de una observación particular, literaria, intangible, que aparta descarnadamente una serie de planteamientos y enfoques ideográficos referidos a algo, de otros que ofrecen a mi parecer una consistencia mayor.

La acción, y todo lo que le es propio, el entorno a cualquier nivel como piezas para el logro de realismo, de credibilidad, o no, sirviendo al ordenamiento de quien dirige, desvinculado de la dimensión documentalista, u otro, es Stanislavski; y está también su contraparte: el primer Superman, tan rígido como la tipografía que lo anuncia en el emblemático cartel.

Saludo del caballero incorpóreo

Creo en primera instancia que no necesito seguir hundiéndome en las sombras de este caserón solo, según me han estado informando sus espacios desde que me bajé del auto, pero aun así me acercaré a otra de las puertas del pasillo, la última que me queda por abrir; lo que espero sea una especie de rito especular, dominado por la constatación de que no queda, como en las habitaciones anteriores –las otras tres, más el baño-, nada aquí de la presencia de la familia Arviñonga; aquellos parientes lejanos de este servidor, Cleto, quien solía venir a recolectar imágenes amables en un lugar a una ventana abierta de la playa, como la que ganó el premio “Escala de grises” hará unos dos años.

Dormía yo en aquel cuarto discreto en objetos, y apenas a una hora quizás de anochecer, vi a la niña correr alegre por sobre la arena, y detenerse con su delgadez y su lánguida forma de esperar el tiempo, casi exactamente frente a la ventana. La recuerdo descalza y con una bata suave, algo mojada en los bordes que se adherían a las rodillas. Me sentía cansado, pero me sobrepuse para bajar del compartimiento alto del closet, aquel regio maletín de cuero donde guardaba la Minolta con su juego de lentes y otros accesorios.

Lagreia, sin saber que yo apuraba movimientos para no dejar escapar el encuadre que a unos cincuenta metros de ella me ofrecían la serenidad del mar, y su pausada figura removiendo con los pies sectores de arena húmeda; se quitaba a ratos hebras de cabello que la brisa empujaba a la fina piel de su rostro, mientras se concentraba en la mezcla de texturas y colores de atardecer, de nubes y luminosidades moribundas diciéndonos a ambos al menos, que aquella cortina de horizonte constituía quizás el último gesto de la tarde; la amable sonrisa de cielo, en honor a ella, sin dudas.

El maletín había arrastrado al suelo mi sombrero, y no lo quité de ahí por la urgencia de captar el instante.

El obturador, minutos después, quedaría dispuesto, tras leves ajustes de foco y otros detalles, para dejar grabada la imagen en la película; pero inesperadamente, los doce años, de la pequeña desbarataron la escena al emprender la huida, de nuevo en carrera, y entonces su vigor, toda la alegría y plenitud que iba marcando delicadas huellas tras el escape, pareció estimular el ímpetu de la naturaleza y una brisa ruidosa y violenta estremeció las palmeras, también las aguas, e irrumpió en el cuarto tumbando el florero delgado de cristal que la criada colocaba con una flor nueva casi cada mañana.

Pareció rebotar en las paredes del fondo, aún en su silbido, furioso, e hizo cobrar impulso al sombrero de alas cortas. Se elevó primero en un arrebatón brusco que chocó con el copete del espaldar; ahí, en la tabla sin gracia pero de una pulcritud sacra, hasta cierto punto -como casi toda la sencillez del recinto, incluidas las cortinas que ahora batían aleatoriamente-, se sostuvo unos segundos por la misma fuerza del viento, y seguidamente, al cambiar éste de curso, y embestirle por un flanco sin obstáculos, se levantó de nuevo a la altura de mi cara, donde por instantes creí poderlo agarrar, hasta notar que el cuidado que debía ofrecer al aparataje fotográfico que colgaba de mi cuello, me impediría hacer las maniobras requeridas para ello; no obstante dí un par de pasos atrás, asegurando la cámara con la mano izquierda e intenté estirar el brazo derecho, abriendo y cerrando la mano sucesivamente, casi perdiendo el equilibrio por la incómoda posición, en una tarea inútil por atenazar la fábrica de sombras, la nave de incertidumbre a expensas del azar.

Lagreia no podía haberlo planeado, ni aún más, ejecutado, pero todo el evento ofrecía razones para maquinar en torno a la única hembra de la familia, y la extraña interrogante acerca de alguna magia prendida de su travieso, y sobre todo imprevisto correteo a esa hora ya velada por transparentes y negruzcos trazos que acentuaban los contornos de casi toda figura a la vista: los pliegues de las olas, de las nubes; la madeja espesa de los matorrales a uno y otro lado; las ranuras de los tablones en el pequeño muelle; las cabuyas atadas a un mástil del vaivén lento con el que retozaba cierto descolorido bote; los surcos irregulares, formándose desde la arena imbricada con los restos de agua y espuma diluyéndose en la orilla; los cerros; las palmeras.

La ventana abierta y el sombrero en un punto alto del aire de la habitación, la inusitada brisa, las huellas de la niña, y la secuela desvaída de su cuerpo ya ausente, soplando misterios a la inquietud de mi afán por tener dominio del accesorio; y yo, vacilante y atrapado por la molesta desazón de haber perdido el encuadre por el que se originó todo; percibieron al mismo tiempo, acaso intuitivamente, por razones de oficio, que no podía perder de vista aún, el albur de que en medio de aquel desbarajuste, tuviese la necesidad de poner en guardia, en mis ojos, el diminuto pasadizo vítreo, rectangular, a través del cual lo que definiría luego algún crítico como “destreza óptica para imprevistas genialidades”, pudiese desembocar en los designios del arte depurado, concebido en el fogueo de la práctica, aunada sin dudas al talento que le otorgó la providencia a mis inclinaciones por la poesía escenográfica, los chispazos de luz desperdigados hasta en un espacio abierto a la intemperie, una panorámica penumbrosa, con oleajes murientes sobre la playa; reflejos escarchados en movimiento, en la piel de aquella planicie; espejismos escasos barriendo la arenosa extensión.

Y enmarcada en el movimiento de las cortinas sin concierto, la unicidad de mar y cielo, con un saludo del pájaro negro de alas cortas, ya sacudido y expelido al exterior, para ubicarse en todo el centro del encuadre, como si un caballero incorpóreo acabara de saludar a la vida que dejó la hilera de huellas de un lado a otro de la fotografía, y se quedara extático, protegido ante un desaire involuntario, por la compacta soledad acorralándolo.

Ahí tuve la virtud de recobrar la postura firme que por momentos trastabilló, y adelantar el enfoque rápidamente, calculando el punto donde el sombrero, en su viaje desde la planta alta donde estábamos hasta donde se eternizó para el “click”, por el ultraje azaroso del viento, ofrecería esa dimensión artística que describí letras atrás, y que me devolvió en el recuerdo, ahora que abría, sigiloso, las sombras polvorientas de aquel claustro donde mi sombra al entrar se alargaba, debido a una débil luz que despedía la lámpara de kerosene que dejé sobre un muro de la sala, y redescubría los fantasmas de la invitación a volver.

El mar seguía ahí, borroso, polvoriento, con la fragilidad de dos cortinas desfalleciendo a cada lado; también la soledad. Entré y me paré frente a un cuadro de los cristales y traté en un acercamiento pertinaz de sentir el pasado; oler el mar, su piel salada de arena, oír la risa de la vida en la oscuridad, recuperar las huellas del color, trazar el ocre y el añil, la luminosidad.

Abrí las ventanas y las cortinas asumieron la inusitada inflamación de un moribundo que se revitaliza; sonó más fuerte el mar, pero no hubo milagro de viento y regresión. Me paré entonces en medio del marco de la ventana, desafiante frente al horizonte para no sentir la debilidad de la ausencia; con determinación me quité el sombrero; lo sujete un instante en mis dos manos como en un ritual de despedida y lo eché a volar alto, lejos de mí.

Ese escondrijo apartado de la ciudad me envolvía de oscuridades; abandoné la habitación y mi mente reclamaba la obligatoriedad de no retorno. Mis pasos no sonaban fuerte sobre el pasillo, sino que parecían amoldarse a la porosidad de una cerámica acolchada, acaso por cierta capa polvorienta que se adivinaba amortiguando algún pesar apelmazado en mi figura sin brillo. Casi en la puerta de salida resonó apagado en mis oídos el ruido del obturador de mi vieja Minolta, y un remolino de viento pareció retumbar fuera de la casa, detrás de mí; y desde un mar que de pronto adquiría un espíritu juguetón, al enturbiarse en mil olas vibrando bajo la llovizna, el sonido de una lejana risa me devolvió al rostro de un tiempo alegre y libre, y extasiado de gozo.

Hice un ademán, diría que involuntario, como si quisiera volverme, pero mantuve en general la determinación de salir, y muy pronto estuve ya de nuevo sobre la carretera solitaria, con las dos manos firmes sobre el volante, y sumergiendo mis pensamientos en la cotidianidad de negocios que me esperaba en otra parte y en otro tiempo.

Todos, yo y las cosas, en aquel viaje, a medida que íbamos siendo atrapados por la vorágine de la carretera y su monotonía, nos hicimos inevitablemente oscuridad.

Pablo J. Fierro C.

HIPOCRESÍA DISFUNCIONAL

Uno de los más temibles enemigos del ser he podido entender, es la hipocresía, igual para quienes la ejercen como para quienes sufren el tortazo en la cara. El hipócrita transfigura su rostro intestinal, sepulcral, en un meloso patuque de merengue con frutas confitadas y su respectiva guinda entre otros aditivos reposteros, sin que emerja del fondo el vaho putrefacto de la cara natural, el semblante original que se antoja inconveniente y por ello gestualiza escondido -arcaica osamenta pero aún sin la ferocidad de un tufo manifiesto frente a la estela farisaica heredada sin rubor para mentir sonrisas-. No deja de sospecharse con dolor, que en algún festín aledaño gusanos y ratones ávidos del mejor queso Gruyere, están a punto de sucumbir envenenados en ese pozo turbio, melcochoso, mohoso, medio cubierto en una esquina por una envoltura donde se exponía una fecha de vencimiento ya varios años alejada en el tiempo.

Las razones del hipócrita son incognoscibles fuera del uso que hace él de dicha condición como armamento poderoso, porque en la referida discreción, radica la infalibilidad de la ponzoña.

La fuerza de la mentira ontológica en acción, obviando la sutil energía que se filtra al ámbito que imita su realidad antitética, carcomiendo el desconcierto de la presa, deja muy pocos abrevaderos para la evasión, si no existe en aquella, un entrenamiento efectivo que funcione como antídoto.

Al momento en que el hipócrita revela al mundo su condición, deshonra la membresía al cófrade contubernio de afines inclinaciones, porque la abierta confesión desmonta todo lo falso que se constituyó para categorizar, según el constructo nominal “hipócrita”, y al mismo tiempo lo traslada convicto y confeso a quien pueda interesar, hasta el reverso de la dialéctica lunar de contrastante bifrontalidad.

Es la clepsidra revelándose entre aleteos de liberación, como inusitado colorido que irrumpe en la sagrada sabana del verbo y concepto “sinceridad”. Atrás queda la perversión suicida del agente satánico, con su botín encajado por el gancho pirata, rumiando posibilidades truncas de Gloria, avalada por la credencial de “hipócrita”.

Resulta, como reza aquella coyuntural sentencia que transmitió neil armstrong desde una de las más grandes aventuras espaciales del hombre, al imprimir la primera huella selenita de procedencia humana “un pequeño paso para el hipócrita pero un gran paso para la sinceridad” , parafraseo mediante.

Todo deviene en paradoja, como cuando un arqueólogo se interna acucioso a explorar la profundidad de una antigua y hermosa tumba, provisto de la pertinente máscara de protección naso-bucal, y contrario a lo que espera en cúmulos nauseabundos de cadáveres, lo recibe un ambiente de burrona estridente, con luces, bolas de discoteca, gente bien disfrutando los melódicos compaces de Mecano y Ana Torroja en sus mejores tiempos, evidenciando subterráneos, el maravilloso relajo de su cementerio particular.

Hipócrita que se respete no anda bonito afuera y adentro, es una insoportable disfuncionalidad. Aquello de "y los muertos aquí la pasamos muy bien entre flores de colores", no registra la coadyuvante compatibilidad para configurar ingenuas estrategias que satisfagan sus coyunturales anhelos de redención.